LA MAMAN

Cette femme qui, agenouillée, porte dans ses mains comme un livre qu’elle voudrait lire, comme un bibelot dont elle ne peut se départir, comme un gigot pesant roulé dans un drap blanc, son enfant percé dans son linceul immaculé.
Prosternée dans ses décombres, submergée de ferrailles et limailles dans les brumes d’obus et le bitume fondu, les  genoux ensanglantés et les yeux en fièvre, à bout de bras elle le porte à ses lèvres. Elle pose un baiser sur ce paquet inerte dont la tête supposée se renverse et dodeline, puis elle colle son front sur le corps de l’ange mort et le sert contre sa poitrine.
Là-bas très loin, assis sur ses toilettes, se torche le guerrier qui par quelque manette, fit choir sur le parc d’enfant, une masse meurtrière au moment, où sa chiasse odorifère quittait l’orifice rond de son cœur nauséabond.